Amora

Quando avevo l’età di 8 anni, i miei genitori decisero di comprare una seconda casa, non lontano dalla città, a circa 1000 metri d’altezza sul livello del mare, ad Amora (BG).
L’afa estiva, quella che spossa e asserraglia la città, lì, non può salire e l’aria immacolata, libera dal peso della calura, eleva gli spiriti ad altezze incontaminate.
Gli orizzonti si allargano dietro le vette. I risvegli sono scanditi da suoni di campane e muggiti di vacche alpine.
Le semplici attività giornaliere sono illuminate dal sole e ritmate da cieli azzurri e nuvole candide, sparpagliate sulle cime da rapidi venti leggeri.
Il tempo è intervallato da frescure di boschi e tepore di prati dedicati al foraggio.
Nelle ore mattutine, i passi dei villeggianti si diffondono nell’aria già abitata da mani che accatastato fieno in stalle di pietra e pezzi di legna sotto tettoie di tegole rosse.
Nel meriggio le cime dei monti brillano su coste e sentieri, su malghe d’alpeggio e aratri in equilibrio tra verdi rotondità.
Nei tramonti serali i fianchi boscosi della montagna si fanno scuri, impenetrabili e isolano, in un’atmosfera fiabesca, paesini arroccati e campanili che dominano il fondovalle.
Qui mi ritovavo.