STORIE INCANTATE DI MONDI POSSIBILI. PaRoLE nel vEnTO di PAOLA PRANDI

Rinasco difronte a questi luoghi, ormai a me famigliari. Ho visitato molti Paesi dell'America Latina, ma qui, nella Penisola di Samana, nel nord della Repubblica Domenicana, trovo specificità e aspetti ancora per me sconosciuti. Piove, piove spesso, la vegetazione e'esplosiva, ma accessibile, i colori sono forti, intensi, i profumi anche. Las Galeras (un paesino ai lati di un'unica strada asfaltata, il resto sono cammini di terra rossa ) e' un luogo rimasto ancora quasi integro, nonostante sia abitato anche da francesi e da pochi italiani che, nell'anonimato di una nuova terra, cercano di rinnovare se stessi. Qui, vedi ancora i muli, con le ceste di paglia pendere ai lati della groppa, carichi di canne da zucchero e di banane, o di noci di cocco. O di basura, che passano a ritirare dai piccoli hotel. Qui i panni colorati sono stesi su tre file orizzontali di filo spinato, sorrette da bastoni messi in verticale, ogni paio di metri, per "proteggere" le case...

Tutti questi uomini devono essere arrivati qui in moto. Basse, strette e corte moto, cilindrata 125, che, anche se numerose, in realtà occupano solo pochi metri di terra. Ne ho contate  almeno una settantina, tutte più o meno uguali, parcheggiate una in fila all'altra, una a fianco dell'altra, l'altra dietro l'altra e tutte con le ruote sprofondate nel fango che lambisce il fiume di questo pueblecito domenicano, fuori dalla rotta turistica. Gli uomini sono poco più in là, in uno spazio di terra battuta, anch'esso ristretto. Li vedo da lontano, voltati di spalle: hanno il collo nero, più da haitiano che da domenicano. Poi cammino verso di loro e mi avvicino. Posso vedere i loro visi: gli sguardi premurosi, timorosi e fiduciosi con cui accarezzano il loro gallo, accovacciato sopra il braccio destro. Si preparano, o meglio, preparano il gallo: è il loro turno, fra poco si deve combattere e con un coltello tagliano lo sperone naturale del gallo, gliene mettono uno...

Piove. Come piove ai tropici. Ogni giorno, ogni mezz'ora. Prima alcune gocce sottili, quasi silenziose ed invisibili, poi, dopo pochi secondi, uno scroscio d'acqua, improvviso, pesante e gogliardico, cade dal cielo, per pochi minuti: cade, come un gavettone dall'alto, divertito, carico, rumoroso, fragoroso. Lo vedono tutti al primo annuncio e tutti corrono. Corrono composti dalla spiaggia i pochi turisti sdraiati sotto le nuvole e il sole: cercano riparo nel bar sulla playa, dove la sera sorseggiano rilassati e sognanti mojito e caipirina. E corrono i ragazzini domenicani che si attardano fino all'ultima goccia leggera, a giocare a baseball, negli spazi aperti tra le baracche in bilico su colline lussereggianti di verde e di fango, poco lontane dalla spiaggia. Corrono rapidi, trovano riparo, là dove sanno, sotto la tettoia di lamiera azzura; corrono scomposti, lasciano il campo di gioco, ma non i bastoni, i guanti sgualciti, la palla di cocco, corrono insieme, pieni...