Piove in Repubblica Domenicana

Piove. Come piove ai tropici. Ogni giorno, ogni mezz'ora.
Prima alcune gocce sottili, quasi silenziose ed invisibili, poi, dopo pochi secondi, uno scroscio d'acqua, improvviso, pesante e gogliardico, cade dal cielo, per pochi minuti: cade, come un gavettone dall'alto, divertito, carico, rumoroso, fragoroso.
Lo vedono tutti al primo annuncio e tutti corrono.
Corrono composti dalla spiaggia i pochi turisti sdraiati sotto le nuvole e il sole: cercano riparo nel bar sulla playa, dove la sera sorseggiano rilassati e sognanti mojito e caipirina.
E corrono i ragazzini domenicani che si attardano fino all'ultima goccia leggera, a giocare a baseball, negli spazi aperti tra le baracche in bilico su colline lussereggianti di verde e di fango, poco lontane dalla spiaggia. Corrono rapidi, trovano riparo, là dove sanno, sotto la tettoia di lamiera azzura; corrono scomposti, lasciano il campo di gioco, ma non i bastoni, i guanti sgualciti, la palla di cocco, corrono insieme, pieni di energia, attraversano la strada, la inondano di grida gioiose; corrono e ci vengono incontro, perche' li, abbiamo, casualmente, trovato rifugio anche noi. Arrivano con le loro gambe di puledri, gallopanti; avvezzi a far leva sull' istinto, saltano la staccionata e le loro grida, quando ci vedono, si ricompongono in sguardi ammiccanti. Ma noi cosi stranieri non siamo e al secondo incontro, la tettoia fa fatica a contenere la loro ilarità, i salti, i pugni, le voci esplosive, i sorrisi, l'agilità con cui si aggrappano alla trave in legno sotto la tettoiae e improvvisano flessioni o giravolte.
Torna il sole, se ne vanno, riprendono la via del campo. E corrono e giocano, giocano insieme sempre.